(Material recibido sin tildes)<\/p>\n\n\n\n
\n\n\u00abAqui tenemos el molde un rostro perfecto, el ideal de belleza. Si movemos las facciones unos milimetros tendremos un rostro vulgar. Unos milimetros mas y obtendremos uno feo. Cuanto mas, cuan peque\u00f1a variacion hay que aplicar para conseguir uno monstruoso?\u00bb<\/p>\n<\/blockquote>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
Peter Milligan<\/strong>, escritor de \u00abFace\u00bb<\/p>\n\n\n\n
\n\u00abMi vida es como estar en un tunel oscuro, sin saber cuan largo es y ni siquiera si voy en la direccion correcta.\u00bb<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
John Wayne Gacy<\/strong>, asesino en serie de 33 menores a lo largo de un periodo de 3 a\u00f1os.<\/p>\n\n\n\n
\n\n\n\nEl hombre alto que viste de negro me golpea de nuevo y la verdad es que se me hace dificil no perder el conocimiento. Escupo fragmentos de dientes y me retrepo en la silla a la que estoy atado. Me odian. Todos me odian, pero me da igual. Ya nada me importa.<\/p>\n\n\n\n
\u00abPorque la mataste?\u00bb me pregunta de nuevo. Se ha agachado y me habla acercando mucho su cara a la mia. Su aliento apesta. Su saliva me salpica.
Esta muy feo eso de escupir al hablar. El mundo esta lleno de gente sin modales.<\/p>\n\n\n\n\u00abSoy un artista\u00bb respondo por enesima vez. Y es cierto. Solo lo hice por el arte, es tan dificil entenderlo?. Esta visto que para el alto debe de serlo, porque me suelta otro pu\u00f1etazo. Me entristece profundamente que no pueda comprenderme. En otras circunstancias podriamos haber llegado a ser amigos y sin embargo aqui estamos, yo atado a esta silla y el propinandome una monumental paliza. La vida toma cauces extra\u00f1os todo el tiempo, si quieren saber mi opinion.<\/p>\n\n\n\n
El otro, el bajito que viste la camisa tonalidad mierda de oca, me agarra de nuevo por el pelo y me pone delante de la cara la confesion otra vez. Siempre me coge del pelo. Debe tener alguna fijacion con mi pelo. Seguro que es un pervertido. El mundo esta lleno de ellos. A mi me da igual, de veras. Cada cual debe intentar ser feliz a su manera, pero si algo les pido a todos los pervertidos es que por favor dejen mi pelo en paz. Lanzo un sanguinolento escupitajo a la hoja de confesion. Eso le ense\u00f1ara.<\/p>\n\n\n\n
Las porras caen velozmente sobre mi cabeza y el mundo se vuelve negro. Al poco rojo y luego vuelve a estar ahi. No perdere el conocimiento. No les dare ese gusto.<\/p>\n\n\n\n
Comienzan a chillarme de nuevo y a mi los gritos me ponen malo de verdad. Son peores que los golpes, si quereis saberlo. Decido escapar un rato cerrando los ojos y rememorandolo todo mientras tarareo mentalmente un estudio para piano de Franz Liszt. Yo, el mas grande artista de esta decada y fijaros como me he de ver. Algun dia el mundo comprendera. Algun dia se me dara la razon.<\/p>\n\n\n\n
Todo comenzo hara alrededor de un a\u00f1o. Transcurria el verano del 96 y me encontraba yo trabajando en una de mis esculturas conceptuales, pero de alguna manera sabia que mi actual proyecto no estaba conduciendo a ninguna parte. Todo estaba hecho ya en mi campo. Estaba en un callejon sin salida, asi que pasaba la mayor parte de mi tiempo en el bar, contemplando la vida
a traves de la cristalera en un estado de melancolia e introspeccion mientras arriba, en mi estudio, mi escultura apenas avanzaba una pulgada por semana.<\/p>\n\n\n\nDe repente la vi y supe cual seria el siguiente paso en mi carrera. El paso que me garantizaria un lugar en la gloria.<\/p>\n\n\n\n
Ella entro en el bar cerca de la hora de cerrar, fumando un cigarrillo, con expresion de hastio. No era especialmente bella, aunque tampoco era fea. Su vestimenta no era elegante, si bien tampoco era ordinaria. No era sino otra mujer mas, pero habia algo en su figura, en sus ojos, que me dieron la idea. Una vez la idea se adue\u00f1o de mi, ya no pude pensar en nada mas durante cerca de once meses. Los once meses mas felices de mi vida.<\/p>\n\n\n\n
Supe que yo la sacaria de su mediocridad. Yo haria de ella algo nuevo, algo nunca visto. Pague, sali a la calle y alli la espere unos minutos hasta que cerraron el bar y salio. Seguirla brevemente, aturdirla de un golpe con el pesado mango del paraguas que llevaba, y subirla a mi estudio amparandome en las sombras y en lo desertico de las calles a aquella hora, fue aterradoramente sencillo.<\/p>\n\n\n\n
La desnude la ate, la amordace y la arrastre al cuarto insonorizado donde solia esculpir y tocar el saxo. Permaneci largo rato de pie, fumando y contemplandola. Alli comenzaba mi trabajo. Ella seria mi lienzo. Yo seria su demiurgo, aquel que daria forma a aquella vulgar y ofensiva masa de carne hasta hacer de ella belleza pura. Arte vivo.<\/p>\n\n\n\n
Esa misma noche, bullendo de euforia y armado de un pesado mazo, golpee la escultura en la que estaba trabajando previamente hasta convertirla en un monton de cascotes. Aquello era para mi un simbolo, una parabola de la ruptura con mi anterior etapa, un abrazar a mi nuevo yo y las nuevas vias de expresion que se abrian ante mi.<\/p>\n\n\n\n
Al dia siguiente desperte pronto, me desperece, encendi un cigarrillo, y me dirigi enfundado en mi pijama al cuarto insonorizado. Alli estaba ella, tendida en el suelo en el mismo lugar en el que la deje. Tenia los ojos desmesuradamente abiertos. Giraban en sus orbitas freneticamente. Cerre la puerta. Luego, con cuidado, casi con ternura, le retire la mordaza.<\/p>\n\n\n\n
-Me vas a matar? -Balbuceo con voz tremula.
-No. No te voy a matar. -Dije.
-Por favor, deja que me vaya. -Suplico<\/p>\n\n\n\nNo conteste. Estaba absorto contemplando su cuerpo repleto de curvas. Tuve una ereccion. Decidi poseerla. Seria un primer acto de amor, de entrega hacia aquel ser que se convertiria en mi obra maestra. En silencio me quite el pantalon del pijama. Ella comenzo a sollozar. Me incline, le desate los pies, le separe las piernas y me arrodille en el suelo entre ellas. Apenas opuso resistencia. Se encontraba ya llorando desconsoladamente cuando la penetre. Luego comence a mover la pelvis con suavidad adelante y atras mientras le acariciaba la cara y le besaba las mejillas tieramente. Debo confesar que no tarde demasiado en acabar. Llevaba meses sin probar mujer, pero un artista debe entregarse a su arte y aceptar que todo lo demas es superfluo. Sali de ella. Luego sali del cuarto cerrando la puerta tras de mi. La deje alli tendida llorando, mientras mi semilla se derramaba de entre sus muslos.<\/p>\n\n\n\n
Entre de nuevo en el cuarto con las herramientas. Cerre la puerta. Cuando ella vio los cuchillos, la sierra, los clavos y el botiquin comenzo a gritar. Puse un disco de Charlie Parker en el estereo. La mire gritar hasta que se calmo. Luego me acerque y comence a trabajar en ella con las herramientas. Ella ya no dejaria de chillar en todo el dia. Su cuerpo, sus gritos y el saxo del maestro Bird fueron mi inspiracion. Los cuchillos mis escarpas. Ella mi roca.<\/p>\n\n\n\n
Durante las primeras seis semanas debo reconocer que tuve graves problemas. En muchos momentos estuve a punto de perderla. Apenas sabia que hacer contra las infecciones que se disputaban su vida. Los puntos de sutura se abrian, las heridas no cicatrizaban bien, las hemorragias eran constantes. Fue un periodo de angustia constante. Rece. Mucho. Nadie sabe cuanto rece a Dios por su pronta recuperacion, y de alguna manera creo que mis rezos fueron escuchados, puesto que pese a que en ciertos momentos creia que el se\u00f1or iba a arrebatarmela, al final siempre acababa cediendo y devolviendome a mi angel. A mi obra.<\/p>\n\n\n\n
Lo confieso: Fui un imprudente al ponerme a trabajar en aquella criatura sin los conocimientos adecuados, pero ello solo fue porque me senti embebido de ese impulso inconsciente e irracional que solo el amor proporciona y que le impide a uno pensar con claridad en nada mas que en el propio objeto amado.<\/p>\n\n\n\n
Aquellos que ahora me llaman monstruo no tienen ni idea de las noches que pase alli en vela con ella en aquella habitacion insonorizada. Pese a que la mayor parte del tiempo la tenia sedada, con lagrimas en los ojos le tocaba dulces melodias con mi saxo. De algun modo creo que me escuchaba a traves de su dolor y su delirio y que aquello le hacia mucho bien. A menudo me descubria percibiendo como sus gemidos de agonia disminuian en intensidad y en frecuencia tan pronto yo me ponia a interpretar. Eran momentos tristes, pero tambien muy dulces.<\/p>\n\n\n\n
Asi pues, el tiempo me ense\u00f1o. Me ense\u00f1o a devorar gruesos tomos sobre medicina que me ayudaban a curar sus heridas, me ense\u00f1o la necesidad de empaparme de conocimientos de anatomia para evitar los organos vitales. Pero sobre todo me ense\u00f1o a ser paciente: A esperar que se cerraran las incisiones. A esperar que cicatrizaran las amputaciones. En definitiva: A esperar. Me sentaba en una silla y la contemplaba gemir, debatirse entre la vida y la muerte. Despues de las primeras semanas apenas pronuncio palabra salvo cuando los traumatismos la hacian delirar. Entonces se enzarzaba en largos monologos que eran poesia para mis oidos. Una poesia extra\u00f1a, surreal, fascinante. En aquellos momentos encendia mi pipa de opio, cerraba los ojos y me sentia transportado a otros lugares. Lugares mejores. Lugares lejanos a aquel cuartucho insonorizado lleno de sangre, mierda y jirones de tejido muscular.<\/p>\n\n\n\n
Durante todo aquel periodo de intenso trabajo, yo apenas comia ni dormia. Bebia vino tinto, fumaba opio y pasaba semanas sin lavarme ni afeitarme. Puedo jurar que me preocupaba mas de la salud de ella que de la mia. Le daba de comer con una cucharilla papillas que preparaba yo mismo. La limpiaba suavemente con un trapo humedecido en agua y jabon. Tal era mi miedo a da\u00f1arla, nunca mas volvi a hacerle el amor, y sabe Dios que a medida que mi obra avanzaba, la deseaba mas y mas.<\/p>\n\n\n\n
Un buen dia, abrumado por la necesidad, me sente en la silla y extasiado ante la vision de sus curvas, sus cicatrices, su rostro ya casi cubista, sus miembros y la ausencia de algunos de ellos, me masturbe furiosamente. Entonces ella abrio su unico ojo y me miro. Era una mirada llena de locura y amortiguada por el efecto de los sedantes, pero incluso a traves de todo eso pude percibir su tristeza. Su tristeza porque lo que yo estaba haciendo, alli mirandola, no estaba bien. Era sucio. Baje la mirada y sali del cuarto apesadumbrado. Poco despues entre de nuevo en la habitacion con mis herramientas y la hice gritar toda la noche.<\/p>\n\n\n\n
Y el tiempo paso y pese a que no habia dialogo entre nosotros, llegue a amarla. En primer lugar, por su anterior yo, por haberme inspirado aquel dia en el bar. En segundo lugar porque mes tras mes, se acercaba mas y mas a la obra que yo tenia en mente, convirtiendose en el ideal perfecto de belleza. Una belleza nueva. Una belleza que haria que todos los humanos corrientes tomaramos conciencia de que no eramos mas que feas bolsas de ADN en comparacion con ella.
Si, mi trabajo duro practicamente un a\u00f1o, y fue un a\u00f1o lleno de Charlie Parker y de aullidos desgarrados de dolor, de alegrias y tristezas, de ilusiones descabelladas y momentos de desorientacion, pero en todo caso fue el a\u00f1o mas feliz de mi vida. Si me lo preguntan, no me arrepiento. No me arrepiento de nada.<\/p>\n\n\n\nY amigos, cuando llego el dia en que mi obra estuvo totalmente finalizada, llore. Si, que lo sepan aquellos que me llaman monstruo: Llore de alegria y llore por el sacrificio que ella habia realizado por mi y por mi arte. En aquellos momentos y durante los ultimos meses, ella ya no hablaba. Nunca. Ni siquiera en delirios. Se limitaba a gritar desgarradoramente a traves de su garganta afonica o a emitir una serie de sonidos extra\u00f1os y siseantes. Asi pues, nunca llegue a conocer su opinion. En todo caso, apuesto a que hubiera convenido conmigo que todo el dolor, todo el sufrimiento, habian valido la pena. Estoy seguro. Simplemente lo se.<\/p>\n\n\n\n
Y de repente la tristeza me atenazo y comprendi. Una certeza me lanzo abajo por una espiral descendente. Un espiral sin fin. Una espiral por la que desde entonces estoy bajando y por la que no dejare de descender hasta el mismo dia de mi muerte. Una verdad que ha privado a mi vida de todo sentido y que mi mente ofuscada de amor probablemente me oculto durante todo el proceso creativo con el empe\u00f1o propio de un amante que oculta a la persona que ama la existencia de otro amante.<\/p>\n\n\n\n
Ella era perfecta y yo estaba contemplando la perfeccion, pero mi obra era tan perecedera! En un segundo vi desfilar imagenes de decadencia. Imagenes en las que el tiempo se cobraba su precio y ajaba la belleza de mi obra y remodelaba con sus sucias manos mi obra maestra. La vi arrugarse y envejecer y finalmente morir. Fea, desagradable a la vista, con un aspecto ajeno totalmente al fin con el que fue creado, haria que la gente frunciera el ce\u00f1o en se\u00f1al de desaprobacion durante el funeral.<\/p>\n\n\n\n
Pense en disecarla, claro, pero hubiera sido absurdo. Era una obra viva. Tenia que serlo. Para eso fue concebida. Sin sus gritos y su fulgor de demencia en los ojos, la obra perderia todo sentido. No seria nada.<\/p>\n\n\n\n
Llore, ahora ya no de alegria, sino con una infinita tristeza sacudiendome y haciendome temblar de pies a cabeza. Las piernas me flaquearon y tuve que sentarme en la silla. Encendi un cigarrillo. Supe que no podia permitirlo. Sali de la habitacion y rebusque en el cajon de mi mesita de noche. Encontre lo que buscaba y regrese al cuarto insonorizado sin molestarme en cerrar la puerta. Me dispuse a contemplar mi obra por ultima vez: Ya sin miedo a nada porque nada tenia ya que perder, abri la ventana de par en par para que la luz del dia alumbrara mi obra y poder admirarla por ultima vez en toda su majestuosidad. Fume un cigarrillo. Ella me miraba fijamente a los ojos. Yo la miraba a los ojos, teniendo que parpadear a menudo para evitar que mis lagrimas me nublaran la vision. Nuestras miradas se encontraron. Fue un momento magico. Me acabe el cigarrillo y saque de mi bolsillo mi revolver. Lo sopese entre mis manos unos instantes. Al instante siguiente apunte y oi sus gritos afonicos por ultima vez. Dispare. Cayo hacia un lado.<\/p>\n\n\n\n
Me apoye el revolver en la sien y trate de disparar, pero no tuve cojones. Siempre he sido un cobarde. Lo que viene a continuacion ya lo saben. Lo habran leido en los periodicos. Algun vecino oyo los gritos y la detonacion del disparo y llamo a la policia. Cuando llegaron, me encontraron alli de pie llorando, todavia con el revolver en la sien tratando de sacar fuerzas para acabar de una vez. Cuando la vieron, los insultos y las porras cayeron sobre mi, pero yo ya no sentia nada. Habia sentido demasiado durante el ultimo a\u00f1o y ya no me quedaba nada que sentir. Solo me quedaba esperar que todo acabara de una vez.<\/p>\n\n\n\n
Y si no he tratado en ningun momento de describir la belleza de mi obra, es porque no hay palabras en el mundo capaces de hacerlo. Solo les suplico que no crean lo que dicen los periodicos. Manejan frases como \u00abEl mayor monstruo de la historia\u00bb y \u00abAtrocidad mas alla de toda comprension\u00bb con mucha soltura, pero ellos ni siquiera llegaron a verla con vida. Lo unico que se me ocurre decir es que era bella. Eso deberia bastar.<\/p>\n\n\n\n
Atado a la silla, levanto la cabeza y repito \u00abSoy un artista\u00bb y cierro los ojos aguardando la caida de las porras.<\/p>\n\n\n\n
Sergi Puertas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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